Nuestra literatura (un soneto)
«Vaya mierda de consuelo»
(Frase de Román Sanz Mouta en conversación privada entre genios)
Dijo Román la frase lapidaria
La que encierra el sentido del fracaso
(El nuestro). Literatura de ocaso
De la tremenda Nada partidaria
Desde nuestras cárceles: libertaria
A veces muda (de gritar acaso)
O callada (si nadie le hace caso)
Al dinero, a agasajos: refractaria
Nuestra literatura es orgullosa
Pasando de un zulo a otro zulo airosa
Leída y querida por cuatro gatos
Denostada por los perros pazguatos
Al cabo el proceso es la recompensa
¡Tengamos de este arco la cuerda tensa!
Cuanta verdad encerrada
ResponderEliminarEntre versos canallescos.
Ya sabe, Sr. FRANKY
Lo mucho que sus letras aprecio.