Paralipomena

Si no amas tus palabras Si no amas tu poesía Si no amas tu grito Entonces, no grites, no cantes Ni escribas No pienses tampoco Muérdete la lengua, arráncatela No mires, no vivas Púdrete en un cenicero Deshazte, horrible estatua de sal Sé tierra, ceniza, polvo Y yo, viento, te barreré de la faz de la literatura.

  *Las dos cartas que se reproducen a continuación son los últimos testimonios que se conservan de Francisco Santos y Román Sanz.     Carta de Franky a Román   Querido Román, te escribo estas apresuradas líneas para avisarte, para ponerte en guardia, contra aquello que se te viene, inexorablemente presiento, encima: y no es Nyarlathotep, como solíamos bromear, pero casi.     Conozco poco a nuestro viejo compañero, José Luis, y sé que tú lo conoces aún menos. Siempre ha sido un tipo raro, ya lo sabes. Y es extraño, porque después de casi treinta años saliendo juntos, y durante estos una buena temporada viéndonos todos los fines de semana: no debería resultar un completo desconocido para nosotros: ¿no crees? Pero lo resulta.     Ayer, al despedirme de JL, le solté, medio en broma, medio en serio, sin pensar en ello seriemente en realidad, que iba a asistir a la convención del mes que viene sobre literatura alienígena. Su rost...

 Escritura automática de Daniel Aragonés en respuesta a la mía (léase la anterior entrada)                                      * Inspirado por Franky, lo escribo mientras veo una serie infantil con mi hijo. Escritura automática. Los salmones son mierda. Igual que ese brick de leche con moho y un enano haciéndose una paja dentro.  ¡Terrícolas, bienvenidos a Marte! Bradbury os espera a todos en su casa brick de leche, echando su leche y usando una esponja hecha con semen. Joder, esto no es automático, es frenético, es la puta leche (otra vez milk, estoy enfermo). Es igual que un prospecto de medicina ídiga para enanos con síndrome de down. No sé si se escribe así. Me la suda todo. Se trata de no pensar en nada. Ahora le sacaré la mayonesa a mi salmón, hijos de puta. Ya sabéis lo que digo.                            ...

  Ejercicio de escritura automática escuchando el tema “Indian Summer”, del disco Focus, de Jan Akkerman y Thijs Van Leer (5:51) Los gloriosos mondadientes de todos los héroes que algún día fueron no representan en el cómputo de lo nominado ni siquiera el ápice vespertino de una singularidad recia. Esto es necesario. Además de todos aquellos vermiformes que se vieron implicados en la cadena de mayonesa indiferente, estuvieron muy entrenados los salmones: qué bonitos salmones, qué graciosos y temerosos de Dios, tal que pequeños antipodistas o juanes de yepes. Estas noticias no me las invento, sin embargo, son así. Y al compás de lo creado, los refranes emergieron salerosos del ágora endiosada de Éfeso: ¿quién tendrá la desazón de comprobar los caminos que no estén insertos en el liber nobis, también conocido como libro de instrucciones del corazón? Nadie más que yo, yo, siempre yo: ese ser de pastillas y miedo. Por otra parte el medio ambarino en que se gestaban los tártaros no ...

 (Sobre el silencio en el chat de redactores de Dentro del Monolito) Qué silencio polvoriento Apesta a sangre seca Carne enferma, enteca Sin atisbo de movimiento Sé que estáis ahí, agazapados Pero solo escucho el eco (Rebota en algún recoveco) De corazones despedazados ¡Está lleno de cadáveres Sombra de olvidado rito Encontrar vida no esperes Dentro del Monolito!